Sous la pluie... avec Gérard

- J'y crois pas ! T'as vu ? Il a appelé sa page "cinéma" !!!

- J'ai vu, oui, et il a même évoqué Mary Poppins, l'un de mes films fétiches, tu sais... celui que je regarde quand j'ai le cœur en marmelade et le moral dans les chaussettes.

- Mais c'est pas du tout ça !

 - Qui sait ? Ça aurait pu être une photo de l'atterrissage, juste devant la maison où je l'attendais...

- Évidemment ! Mais tu ne l'attendais pas... puisque c'était toi, sous la pluie, ce jour-là !

- Moi ? Mais tu divagues...

- Non, je suis sûr que je ne me trompe pas... d'ailleurs... il suffirait de voir comment tu racontes "Sous la pluie"...

- Sous la pluie...

(Là, Quichottine fait une pause, un peu trop longue pour quelqu'un qui n'a rien  se reprocher... C'est vrai... elle pourrait avoir été là, ce jour-là plus qu'un autre, à virevolter sous la pluie, munie d'un parapluie, ou sans d'ailleurs...)

Sous la pluie... oui, elle serait Papilio, encore une fois... pour rêver à tout ce qu'elle peut faire quand personne ne la voit.

"S’il vous avait vu, il n’aurait sans doute pas osé, mais puisqu’il était seul, il sautait de flaque en flaque, éclaboussant tout sur son passage. Un coup de vent, et hop ! Voilà qu’il s’envolait, au gré de son grand parapluie ouvert au-dessus de lui, et qu’il maintenait très haut, comme un paratonnerre."

(Papilio, le monde merveilleux d'un doux rêveur, p.13-14)

C'est vrai que Papilio lui ressemble beaucoup, sans doute un peu trop. Mais comment cacher ce qui est si important, ces moments de folie sous la pluie, lorsque personne ne vous regarde, que vous pouvez mettre de côté vos complexes, vos hontes d'enfant un peu trop grand, trop "gauche" comme on disait autrefois...

Quichottine se revoit, telle qu'elle était alors, bien avant que les années l'aient "un peu enrobée" comme dit Obélix.

Quichottine ne s'appelait pas encore comme ça, mais elle défendait déjà les plus faibles dans la cour de récréation, rentrait les vêtements en piteux état... ce qui lui attirait les foudres de ceux qui pensaient qu'une fille ne doit pas se battre mais jouer à la balle contre un mur, ou peut-être à la marelle ou aux quatre coins...

Quichottine sourit. Les souvenirs ne sont pas toujours roses, mais qu'importe ? Ce sont eux qui l'ont faite ce qu'elle est. Elle n'a jamais su jouer à la balle, elle observait les autres sans jamais en lancer. La corde à sauter ? C'était peine perdue. Elle s'y prenait les pieds à trop vouloir bien faire.

Toujours un peu gauche, en retrait, dans les fêtes familiales où elle devrait danser, s'amuser. Mais comment faire ? Il  a toujours une voix qui lui répète qu'elle a avalé un balai, qu'elle manque de souplesse, ou pire, qu'elle ferait mieux de penser à autre chose, de travailler au lieu de chanter, d'écrire un vrai roman qui sortirait de ses tripes plutôt que de perdre son temps à des historiettes qui ne riment à rien...

- À rien ? Ce sont ceux qui le disent qui ne savent rien...

Oui... Mais comment pourraient-ils deviner ?

Quichottine sourit à travers les larmes que cache la pluie. Ils pourraient, oui, juste en lisant entre les lignes, en allant au-delà de ces mots parfois enfantins qui font le bonheur de ceux qui croient encore qu'il faut vivre ses rêves... comme elle.

En fouillant un peu dans les images qu'elle choisit, dans les messages qu'elle sème au fil des jours ici ou là... et même parfois ailleurs.

Ils pourraient. Mais elle sait qu'elle préfère virevolter sous la pluie, qu'elle préfère chanter malgré sa voix de plus en plus cassée, qu'elle préfère même ses historiettes à un roman qui ferait pleurer.

Alors, elle chante, elle danse, elle éclabousse et lance à qui les veut les rires des enfants, les questions absurdes auxquelles même elle ne sait plus répondre, elle ouvre en grand ses fenêtres alors que la raison voudrait qu'elle les ferme...

Mais peut-elle encore choisir entre raison et déraison, entre les mots qui surgissent au détour d'une image, qui s'affolent sur ses pages et fleurissent même dans la grisaille, dans l'ombre de ses nuits ?

L'important... ce ne sont plus les souvenirs, ceux qui rouvrent d'anciennes, de très anciennes blessures, ce sont ces moments incroyables où elle est aussi Papilio, celui qui a décidé que rêver n'était pas une maladie mais un chemin pour se trouver.

...