Le dernier combat, de Dominique Serusier

Il avait accroché ses gants à un vieux clou rouillé... Que resterait-il de lui, d'ici quelques années ?

Que resterait-il de ses combats, des coups reçus et donnés qui maintenaient le public en haleine et le faisaient frémir, trembler d'un coup de gong à l'autre ?

Il se souvenait de la toute première fois...

La cour d'école était bien loin... Il n'y avait jamais tourné le dos à l'adversaire, aux quolibets. Il ne voulait pas qu'on rie de lui, qu'on le malmène comme d'autres, moins forts, moins téméraires, moins orgueilleux.

Il s'était battu, pour lui, pour ces autres, pour ceux qu'il voyait succomber sous le nombre... Qu'ils étaient "courageux", ceux qui se liguaient à plusieurs pour terroriser l'un d'entre eux ! Lui, il les traitait de lâches et les affrontait comme l'aurait fait un chevalier d'autrefois.

"Et s'il n'en reste qu'un, je serai celui-là !" leur lançait-il avant de foncer dans le tas !

On le craignait, un peu... on l'admirait, beaucoup.

Il s'était fait le défenseur des causes que l'on croyait perdues.

Il y avait gagné quelques cicatrices et un nez qu'aucun sculpteur n'aurait pu reproduire sans le contrefaire.

Il s'était trouvé laid... mais il ne l'était pas. Il continuait à lutter contre l'injustice, contre ceux qui mettaient en péril ses propres certitudes, ses désirs et ses rêves. Le monde serait meilleur, il en était certain, si tous acceptaient un jour de ne pas avoir raison... même lui.

Il avait dû apprendre à bander ses mains, à protéger ses doigts, ses dents...
En quoi était-il différent ?

Le chemin qu'il avait choisi était escarpé... ardu.

L'Histoire avait depuis longtemps tourné la page des arènes et des combats à mort, mais... Mais quand il entrait sur le ring, il n'avait pas le choix. Il lui fallait vaincre ou...

- Mais non, voyons, pas "mourir" !

Il lui fallait vaincre ou retourner à l'ombre dont il était sorti.

Pourquoi avait-il, au fil des ans, accepté d'emprisonner ses mains dans ces bandages, dans ces moufles de cuir ?

Quelle colère le poussait à frapper ainsi, jour après jour, de toutes ses forces, comme si sa vie en dépendait ?

Se vengeait-il d'un destin qu'il aurait aimé autre ?

Dans la foule qui l'admirait, un seul regard l'attirait. Il avait feint longtemps de ne pas le voir. Et puis, un jour, ils avaient fait - tous deux - un pas, un seul, l'un vers l'autre. Elle et Lui, Lui et Elle.

Savaient-ils alors que d'autres combats les attendaient ?

Savait-il, lui, en raccrochant ses gants, qu'il devrait défendre d'autres causes et affronter des ennemis bien plus dangereux ?

Savait-il qu'il prendrait d'autres coups ?

Le regarderait-elle tomber et se relever encore, plus fier, plus grand que dans la cour de leur école autrefois ?

L'aimait-elle pour ses victoires ou pour ces moments où elle savait qu'il était assez fort pour tout recommencer ?

Les gants pendent encore à ce vieux clou rouillé ; les bandes orphelines ont oublié l'usage qu'il en faisait... mais, de temps à autre, "Elle" et "Lui" ouvrent l'album de leurs souvenirs. Il soupire, elle sourit.

Elle sait qu'il a vieilli, mais qu'il ne faiblit pas. Il est déjà prêt pour l'ultime combat.

© Quichottine, 8 juin 2013.

"Chaque jour qui passe est un combat de tous les instants, où gloires et défaites se côtoient dans un incessant tournoi. C'est à force de courages et de volontés que l'on se verra décerner dans un ultime combat la récompense suprême." (Dominique Serusier)

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Merci à Dominique Serusier pour l’image qu’il a bien voulu me prêter.
Si vous avez du temps, allez vous perdre dans sa galerie de tableaux, vous ne le regretterez pas.

(En bonus : Claude Nougaro... l'écouter.)
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