L'Interdit

La nuit était désormais tombée et Quichottine avait regagné sa chambre. Le Lutin bleu savait qu’il ne serait plus dérangé. Nul ne s’aventurerait ici.

Il fit tomber la capuche de sa houppelande rapiécée.

Il devrait en changer au printemps prochain sous peine de ne plus pouvoir se promener en public. Elle ne le cachait plus vraiment et le froid qui s’immisçait par les interstices des grandes fenêtres de la Bibliothèque endormie faisait trembler sa main.

Il grogna en enfilant les mitaines que son amie lui avait tricotées un jour où il s’en était plaint. Quand donc Quichottine accepterait-elle de laisser le feu flamber dans l'âtre ? Avait-elle si peur de lui ?



Il secoua la tête tout en plongeant la plume dans l’encrier doré. Non, elle n’avait pas peur du feu, elle appréhendait seulement des dégâts que subiraient ses livres s’il quittait le foyer.

Mais voyons ! N’était-il pas là pour veiller, lui, le Lutin bleu ?

Une goutte d’encre tomba sur la page où il avait écrit le titre : « L’Interdit ».

Elle s’étala bien avant qu’il eût le temps de prendre son buvard.

C’était un buvard comme tous les autres, mais il en avait fait le sien en lui donnant sa couleur. Le rose ne lui plaisait pas plus que ça. En bleu tendre, c’était bien plus joli et l’encre n’y créait que de doux motifs plus soutenus.

« On dit… »

Le Lutin s’arrêta, plume levée. On dit ? Oui, bien sûr, il pouvait commencer son conte ainsi, avec les mêmes mots, personne ne le lui reprocherait.

Mais… Mais nul n’avait osé jusqu’à maintenant « dire » à ce sujet. Le fallait-il vraiment ?

Il hésita… puis se mit à rire doucement. Un rire silencieux de lutin malicieux. Évidemment ! Il devait même employer ce « on dit » qui conduirait les lecteurs à ne pas croire ce qu’il écrirait.

« On dit qu’il existe une contrée, aux confins de notre univers, où les enfants naissent sans savoir à l’avance s’ils seront fille ou garçon. »

La plume courait sur la page… Qui pourrait croire à de telles inepties ?

Le Lutin bleu s’y était rendu pourtant, il décida que tous les mots de sa page seraient l’exacte vérité, la vérité vraie.

« On dit que c’est là que naquit un soir de pleine lune un être au nom imprononçable comme le sont tous ceux de ses habitants.
On dit aussi, parce que nul ne pouvait l’ignorer là-bas, que cet être avait pris à la Lune un éclat de lumière et l’avait mis dans ses yeux, afin de ne pas le perdre.
D'autres l'auraient glissé de la main à la poche, mais, bien que tout petit, il savait qu’une poche s’use et devient poreuse au fil des saisons.
L’enfant grandit en prenant soin de ne jamais ouvrir tout à fait les yeux sur ce qui l’entourait. Il gardait ses paupières à demi closes et les autres enfants le disaient sournois. »

Le lutin bleu haussa les épaules. Il était un peu agacé par ces jugements hâtifs qui ne reposaient que sur l’apparence des gens.

Il repensa à la sorcière…

Quichottine avait raison. Pourquoi une sorcière, sous le simple prétexte qu’elle était souvent un peu voûtée, un peu âgée, un peu laide – c’est vrai – dans l’imaginaire des conteurs, souvent parée de rides et d’une verrue mal placée… Pourquoi, mais pourquoi devrait-elle être toujours « méchante » ?

Il rejeta l’idée en se passant la main dans les cheveux et en poussant une mèche rebelle derrière son oreille, qui, comme vous l’imaginiez, était bien plus pointue qu’il ne l’aurait voulu.

D’ailleurs… il était sûr que ceux qui le croisaient parfois dans les allées de la Quichottineraie pensaient qu’il était chauve. Ils seraient bien attrapés s’ils le voyaient sans capuchon ou sans bonnet !

« Il n’avait pas d’ami parmi ses congénères, mais il connaissait jusqu’au moindre sentier de la forêt. Il s’y était glissé malgré l’interdiction qui pesait sur tous les habitants de la contrée.
Dans ce pays où tout – ou presque – était permis, il existait une frontière à ne jamais franchir : le ruisseau qui courrait au fond de la vallée. On pouvait se promener sur l’une de ses berges mais l’autre demeurait inaccessible. Pas de pont, pas de gué.
De grands arbres millénaires se dressaient de l’autre côté. Ils appelaient les enfants en secouant leurs branches :

– Venez donc nous rejoindre ! Vous verrez, c’est bien plus joli par ici !


Les enfants enfonçaient un peu plus sur leur tête le bandeau qu’ils portaient tous. Ils se cachaient les oreilles pour ne pas les entendre. Aucun n’avait osé mettre un pied dans l’eau pour voir si elle était vraiment aussi profonde que l’obscurité qui s'étendait au-delà des arbres, celle qui s’emparait de leur cité après le coucher du soleil.
Lui, il s’asseyait au bord de l’eau. Il sondait de son regard mi-clos l’eau du ruisseau. Il écoutait le vent, les arbres, les cailloux du chemin.
Il osa tremper d’abord un doigt, puis la main, et enfin le bras dans l’eau, en déplaçant ainsi les roseaux qui y poussaient. L’eau était… »

Le Lutin bleu s’arrêta un moment.

Il réfléchissait.

Comment dépeindre la sensation que l’enfant éprouva la première fois ?
Un ruisseau… l’eau est douce, un peu fraîche, elle glisse entre les doigts, fuyant celui qui voudrait la retenir prisonnière, mais laisse le souvenir d’une caresse à peine esquissée.

Il replongea sa plume dans l’encrier doré. Juste ce qu’il fallait pour ne pas faire un nouveau pâté sur la page.

« L’eau était tendre et plus claire qu’il ne l’aurait cru, presque aussi transparente que celle qui coulait à la fontaine… Il se lécha la main, pour qu’on ne sache pas qu’il avait transgressé l’interdit. Il n’était pas question de rentrer en ayant mouillé le moindre de ses vêtements.
Cette eau était différente de celle qu’ils buvaient habituellement.
Elle lui laissa dans la bouche et dans le cœur l’envie de s'en désaltérer de nouveau. »

– Voilà ce que c’est, murmura le Lutin bleu. On doit toujours écouter les anciens.
Eux savaient qu’un magicien avait – autrefois – jeté un sort sur le ruisseau, pour les protéger de ceux qui vivaient de l’autre côté.

L’encre suintait et la plume, impérieuse, continua de noter…

« De ce jour-là naquit en lui un désir, plus qu’un désir, la volonté de franchir cette frontière.

Alors qu'il se dirigeait vers le ruisseau, par un bel après-midi d'été, il s'emporta.
– Je ne suis pas comme les autres… s'écria-t-il, en balayant à tour de bras les grandes herbes du chemin qui se demandèrent ce qui leur valait un tel traitement. Pourquoi devrais-je obéir sans jamais rien demander ?
Je suis un homme, non, après tout !
Un homme ? Il s’arrêta brusquement. Il ne l’était pas encore. Il était à l’âge du choix mais il ne savait pas comment il troquerait ses attributs d’enfant asexué pour devenir homme ou femme.
Le secret était bien gardé. Les enfants n’avaient pas accès à la salle du château où tout se décidait. De monstrueux soldats les éloignaient à coup de pierres si l’un d’entre eux faisait semblant de s’approcher.
– Il n’y a pas de raison ! Je suis adulte maintenant ! J’ai dépassé ma mère d’une bonne tête et mon père m’embrasse sans se pencher… Il est interdit d’interdire !
L’adolescent avait ramassé sur le chemin une badine et en fouetta tout ce qui se trouvait à sa portée, même le vent qui, ne l’entendant pas de cette oreille, se mit à souffler en grandes rafales.
– Si tu crois me faire peur, tu te trompes ! cria l’enfant d’une voix qu’il ne reconnut pas.
Il tournoyait seul maintenant, son bâton à la main, agrippé à lui comme si ce dernier pouvait le sauver de la tempête.
– Tu ne me feras jamais peur ! Ai-je craint la Lune alors que je lui volais un peu de sa lumière ?
Il hurlait maintenant, mais sa voix était couverte par le tonnerre. Des larmes lui vinrent sans qu’il  parvînt à les retenir. Il se frotta les yeux pour qu’on ne les vît pas.
Il ne s’aperçut pas qu’un petit bout de lune était à présent sur sa manche et brillait dans la nuit comme une étoile.
Il ne pensait qu’à résister au vent qui se fit ouragan.
Le vent emporta l’adolescent comme s’il ne s’était agi que d’un simple fétu de paille et le déposa au milieu de la forêt, de l’autre côté.

On dit… »

Le Lutin bleu souriait désormais en écrivant. Il s’appliqua davantage (chose impossible, humainement parlant, mais rien ne l’est au pays des lutins), il s’appliqua donc, un peu plus, pour écrire les dernières lignes de son conte.

« On dit que là-bas, très loin, dans la Forêt des Merveilles, depuis cette nuit-là, il est un être étrange, mi-homme, mi-femme, qui ne dit jamais rien mais qui regarde ceux qu’il croise, elfe des bois, fée ou lutin, avec l’air étonné de celui qui a franchi la porte de l’imaginaire sans y être préparé.
Il observe sans jamais sortir de son état d’intense stupéfaction. Il a perdu les mots depuis longtemps mais ses lèvres forment à jamais le « O » de son premier émoi.
On l’appelle "L’Interdit". »

© Quichottine, 7 février 2013

"Portrait bleu", de Pascal Lazzaroti, mis en ligne le 6 février 2013

Merci à Lazza sans qui ce conte n’aurait peut-être jamais existé.

Pour voir le portrait en très grand, rendez-vous ici :

http://www.lazza.fr/article-portrait-bleu-115104721.html

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