L'occasion manquée

Le lutin bleu réfléchissait...

Il y avait déjà trois jours que Quichottine l'avait envoyé dans cet ailleurs où il aurait pu régner en maître.

Il n'y arrivait pas.

Ce cahier à spirales, c'était celui de son amie, pas le sien. Lui, il ne faisait que lui donner la réplique l'obliger à mettre en mots des pensées plus ou moins bleues, celles qui l'empêchaient parfois de sourire...


Il avait compris depuis très longtemps que bien qu'elle manquât tout à fait d'assurance, elle était capable de faire preuve de beaucoup d'opiniâtreté quand il le fallait.

D'ailleurs, n'avait-elle pas réussi à rouvrir sa bibliothèque en surmontant toutes des craintes pourtant justifiées ?

Bien ou mal ?

Tout cela n'était qu'un simple concours de circonstances. Une accumulation de faits qui l'avait conduite à baisser les bras.

- Sacré tonnerre de nom d'un petit bonhomme !

Il regarda autour de lui. Il était inquiet. Quelqu'un l'avait-il entendu jurer ?

Tout semblait tranquille, aucun bruit, aucun souffle de vent... Rien.

Où était-elle encore, ce soir ?
Elle aurait pu au moins lui donner le premier mot de son histoire !

Il ouvrit quelques livres au hasard, les reposa ensuite en soupirant.

Ils encombraient le bureau de la Bibliothécaire, c'était bien naturel. Elle les aimait assez pour ne pas s'en défaire, et certains, déjà lus, attendaient seulement qu'elle décidât de les ranger sur une étagère en attendant la prochaine lecture.

Le Lutin bleu sourit. Depuis qu'il avait fait sa connaissance, il l'avait vue, souvent, reprendre un ancien livre, l'ouvrir au hasard, parcourir quelques pages et y remettre le signet qui lui permettait - non de retrouver la page délaissée - mais de ne pas l'ouvrir ensuite au même endroit.

Lit-on ainsi dans le monde des humains ?

Lui, il se contentait souvent d'un livre immense, trois fois plus grand que lui, qu'il ne pouvait plus ranger nulle part tant il avait pris de volume au fil des ans.

Depuis près de deux mille ans, il y avait enfermé des centaines de milliers d'images, pas toutes jolies, c'est vrai.

Pourquoi les gardait-il alors ?

Il s'approcha de son grimoire dont les lourdes ferrures avaient résisté au temps. Il l'observa, encore plus angoissé que d'habitude.

Le fallait-il vraiment ?

Depuis que Quichottine lui avait ouvert la porte de sa bibliothèque, il n'y avait jamais eu recours. Il n'en avait pas besoin. Elle lui apportait tout le nécessaire, et parfois davantage.

Il s'approcha et posa une main sur le fermoir.

- Non ! Laisse-le encore dormir un peu...

Le lutin bleu regarda son amie comme si elle venait de lui sauver la vie.

- Je suis là... Ne t'en fais pas, je ne vais pas encore disparaître... regarde.

Elle tourna sur elle même, faisant voler les volants de sa jupe légère.

Elle esquissa trois pas de danse, et, ce faisant, s'approcha de la fenêtre.

La lune fit briller ses cheveux blancs.

Ce qui aurait pu paraître pathétique ne l'était pas.

Il la regardait retrouver ses gestes gauches d'enfant un peu trop grande.

Elle avait retrouvé ses huit ans.

Chut ! Tu n'as pas besoin d'écrire, écoute, je vais te raconter...


(à suivre)
...